Contro i Venti della Notte
ho soffiato in ore piccole
fogli fitti di parole
e
ho speso tutto il mio valore
al mercato delle bruccianti ferite.
Dall'altro lato della strada
venditori di fumo
promettono a squarciagola
saldi di fine serie.
Sono cicatrici da indossare,
false rose da tatuare,
sopra il battito di un seno sinistro.
Micol
